LOS ALIPIOS. LUIS MANUEL LEDESMA
Los alipios son los alipios
Vagan, olfatean, cacan, se perfuman, se desperfuman
Viven tanto en el subsuelo como en la superficie
Viven en los prados, cachazas, matas de pelo
Y en apartamentos que dan al mar
Bajo extremas temperaturas no dicen ni jí
Se intercambian a la luz de la bombilla
O del relámpago
Criando alas en la hondura del sobaco
Duermen de espaldas y conocen la mutación
De la mariposa y les da miedo el cuerpo quieto
Los alipios se ovillan y de uno a otros se confunden tartamudos de amor
Tocándose ascienden los alipios levitados por el cielo
En el filo del colmillo desvanecen la risa
Algunos devienen en ninguno triturados por la duda
El olor de cuando nacen da ganas de llorar
Crecen a setenta respiraciones por minuto
Azorados en las trampas de su propia mortalidad
Les intriga la presencia del huevo y los trabajos del huevo
Sólo la mirada o el tacto macho o hembra los confirman
Alipios sin plumas en agua de encierro y calentura
Atraídos por las fiebres del hueso
En la cáscara se asoman al amarillo de la luz
Multiplicándose en parejas, sumándose entregados al abrazo
Espasmódicos, áfonos, parduscos
Sordos a la pata de cacata de la muerte inmortal
Los alipios se besan en la costilla o la cutícula
No más largos que la uña crecida cuando quieren
Apretados arruga contra arruga en las noches
En que nombran el fuego
Un alipio da a luz a medio alipio
Y a otro parto lo completa
CANTO POPULAR DE LAS COMIDAS
ARMANDO TEJADA GOMEZ (ARGENTINA) PREMIO POESIA 1974 CASA DE LAS AMERICAS
1.
El lunes se despierta labrador, metalúrgico,
Ferroviario, bracero, pintor, oficinista
Avanza tumultuoso con todos los oficios
Y simple, como un silbo, va a buscarse la vida
Dicen que el lunes es padre. Pero también es madre
Yo canto que también es muchacho y muchacha
Madruga en las azules brújulas del planeta
Y anda de campanero por los gallos del alba
El lunes se conduele del que no tiene lunes
Del lunes sin semana de los desocupados
Pasa frente a sus casas como una estrella errante
Donde hace cola el odio con los puños cerrados
Yo suelo ver al lunes a eso del mediodía
En la fonda, en los bares, en las grises cantinas
Celebrando un puchero de rabo sustancioso
Donde un coro de choclos sinfoniza la risa
Pienso que si los lunes se pusieran de acuerdo
como ya sucedió y sigue sucediendo
todo amanecería violentamente hermoso
y en todas las cantinas cantaría el puchero
2.
Si uno ríe los martes, debe llorar los viernes
Y mirarse las manos a la luz de una vela
Porque el martes, desnudo, como un niño padece
De las admoniciones de la luna perversa
Los martes tienen ruidos en todos los rincones
Y suelen nominarse con un trece tridente
Por lo que el martes es ese muchacho de catástrofe
Que rompe las ventanas de los adolescentes
Haga el martes arroz, fideos con manteca
Una sopa liviana, churrasco vuelta y vuelta
Hay que evitar el íncubo que oficia a medianoche
Y las convocatorias rojas de la pimienta
Los martes se discute, hay plenario en la casa
El viejo se levanta. Deja el puño en la mesa
Sus hijos dicen: armas, dicen Che, dicen basta
Y sobre nuestra bronca pasa ardiendo la huelga
Madre, no llore. Madre, no estamos contra el viejo
Estamos contra el mate del paro dominguero
El cree que la huelga es cosa de parar
Y nosotros creemos que es pueblo en movimiento
3
Los miércoles son días construídos con cenizas
Olvidables anónimos que escribe el calendario
No se sabe muy bien qué hizo Dios ese día
Nadie inaugura mástiles sobre sus crueles páramos
Los miércoles no tienen malvón ni mala suerte
Ni novias presurosas ni amantes ni profetas
Son como una planchada que pone la semana
Para llegar al jueves donde todo comienza
El miércoles es nadie, como un tío soltero
Sea que vaya o venga, la soledad le duele
Sólo si llueve tiene su rito en el oeste
Porque en día de lluvia la gente hace pasteles:
Carne picada, orégano, cebolla de verdeo
Y la fritura afónica que hace la grasa pella
En la alquimia ya bruja de la ollita de fierro
Donde canta aleluyas el corazón alegre
Así pues, con la lluvia los miércoles se salvan
Del fantasma de olvido que transita los miércoles
Porque la lluvia es júbilo en las provincias secas
Y despierta campanas en la tierra famélica
4
Dicen que el jueves anda de novio en las esquinas
En los patios de sol, en los viejos zaguanes
Dicen que apaga el sol en las confiterías
Donde inmolan guitarras prolijos ganapanes
Que gritan, vociferan, cecean y maltratan
Ese laúd de grillos de tu voz que me nombra
Con el simple sonido de tu nombre en mis labios
Bailamos aturdidos, hablamos con los ojos
Aunque tengamos siglos de amor en el lenguaje
A mí me gusta todo lo que de ti deviene
Inevitablemente como el sol en verano
Uno juega a que juega, baila con ese modo
De la televisión, libre y publicitario
Pero el amor es serio y no juega los jueves
Porque busca raíces en lo cierto del árbol
Cuando vuelvo de vos vuelvo lleno de pájaros
Y tengo una alegría que es casi una tristeza
Te apuesto lo que quieras que tu madre y la mía
Nos dejaron el sol sobre una milanesa
Buenas noches, amor. Te apuesto lo que quieras.
5
En las grandes ciudades los viernes son eufóricos
Cabalísticos, largos, buenos conversadores
En las últimas horas olvidan la OFICINA
deambulan fumando por todos los rincones.
El viernes, casi siempre, despide a un soltero
En las aterradoras cantinas italianas
Tira canas al aire, sale a empinar el codo
Grita una falta envido, contra la madrugada
Cena siempre de apuro si no tiene visitas
Si las tiene, cocina pollo al horno con papas
Saca de sobremesa los mínimos rencores
Y por último opina que aquí nadie trabaja
El viernes a la noche es el hueso del viernes
El tuétano del día, un mapa sin horarios
Para soñar un sitio de color verdesueño
Con un sol comprensivo, una casa y un árbol
Al viernes ciudadano se le hace el campo orégano
Y le concede todas las virtudes al campo
Pero él olvida pronto, dormita en algún cine
O se va a ver vivir la vida en un teatro
6
Hay sábados de ricos y sábados de pobres
Los hay de raudos jóvenes y sábados de viejos
Hay sábados judíos y sábados ingleses
Conyugales, bailables, folclóricos, tangueros
El sábado discurre panza arriba, indolente
Sin prisa, como un muerto o como una efemérides
Sólo que alguien se case abandona el olvido
El sábado es un día tan lleno de parientes
En provincia es el día de juntar los amigos
Y atracarles la boca de empanadas calientes
De afinar la guitarra, de porfiar las muchachas
Y acordarse, penando de todos los ausentes
Jornada de armisticio, isla de la semana
Diverso, heterogéneo, democrático, ecléctico,
Los patrones pasean en mangas de camisa
Y trajeados de azul pasean los obreros
El Sábado es la tregua, un amado espejismo
De vernos se diría que todo anda muy bien
A cada cual lo suyo, de cada cual lo suyo
Perfecto como un huevo, pero frágil también
7
Toco fondo el domingo, sucede la mañana
La vida es como un patio donde juegan los niños
De lejos, como un aire, entran a mí sus voces
Amanecen calandrias adentro de mis tímpanos
Amo estas cosas. Sólo soy feliz cuando amo
Trato de amar las cosas casi incesantemente
A veces se fatiga mi corazón y lloro
Sin lágrimas, ni gestos, ni dolor indulgente
Soy el hombre, los hombres, soy los hombres y el hombre
Me siento ser en todo y con todos voy siendo
Un poco victimario, pero a veces la víctima
De las depredaciones de los hombres y el tiempo
Pero como soy todo, de mí depende todo
Allí donde yo esté, se canta o se padece
Dependo de las cosas, pero de mí depende
Lo que nace y perdura, lo que agoniza y muere
Sé que a todos nos pasa, toco fondo el domingo
Mi madre me prepara tallarines al pesto
El vino anda aleluya, me reúne lo hermoso
Porque sólo el domingo tengo un poco de tiempo
ODA AL GATO.- PABLO NERUDA
Los animales fueron imperfectos, largos de cola, tristes de cabeza
Poco a poco se fueron completando
haciéndose paisaje, adquiriendo lunares, gracias, vuelo
El gato, sólo apareció completo y orgulloso
nació completamente terminado
camina solo y sabe lo que quiere.
El hombre quiere ser pescado y pájaro
la serpiente quisiera tener alas
el perro es un león desorientado
el ingeniero quiere ser poeta
la mosca estudia para golondrina
el poeta trata de imitar a la mosca
pero el gato sólo quiere ser gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola
desde presentimiento a rata viva
desde la noche hasta sus ojos de oro
No hay unidad como él
No tiene la luna ni la flor tal contextura
es una sola cosa como el sol o el topacio
y la elástica línea en su contorno firme y sutil
es como la línea de la proa de una nave
Sus ojos amarillos
dejaron una sola ranura para echar las monedas de la noche
Oh, pequeño emperador sin orbe
conquistador sin patria
mínimo tigre de salón
nupcial sultán del cielo de las tejas eróticas
reclamas cuando pasas y posas cuatro pies delicados en el suelo
oliendo, desconfiando de todo lo terrestre
porque es inmundo para el inmaculado pie del gato
arrogante vestigio de la noche
perezoso, gimnástico, policía secreta de las habitaciones
insignia de un desaparecido terciopelo
seguramente no hay enigma en tu manera
tal vez no eres misterio
todo el mundo te sabe y perteneces al habitante menos misterioso
tal vez todos lo creen
y todos se creen dueños de su gato
Yo no. Yo no suscribo
Yo no conozco el gato
Todo lo se, la vida, el archipiélago, el mar y la ciudad incalculable
la botánica, el gineceo con sus extravíos
el por y el menos de la matemática
los embudos volcánicos del mundo
la cáscara real del cocodrilo
la bondad ignorada del bombero
el atavismo azul del sacerdote
pero no puedo descifrar un gato
Mi razón resbaló en su indiferencia
sus ojos tienen números de oro
