Pequeña muerte

Dime por qué tu insistes y te empeñas
En negar esa muerte que no escribes 
Si es esto de soñar lo que no vives
Un modo de morirte en lo que sueñas.

Dime por qué persistes y te adueñas
De un ayer que te niega y que te inhibe, 
Porque sí aceptas que el ayer revive
Que harás con este hoy en que te empeñas

Comprende que estás vivo, que moriste
En toda aquella vida que viviste,
Que no podrá el pasado retenerte.

Que este sueño que sueñas y que escribes
Es tan solo una seña de que vives 
Sin querer convencerte de tu muerte.

Autor
Rene del Risco Bermúdez 

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Ciudad Futura

Boanerges Alvarez

Ciudad Futura.

Ciudad tranquila, cual cementerio,
ciudad sin almas, como el infierno,
ciudad segura, como la muerte,
ciudad de locos, ciudad de zombies,
ciudad de miedos y desconciertos,
eres terror y pena eres, ciudad de perros,
ciudad de niños de padres idos,
ciudad de madres en desaciertos,
ciudad callada, hecha de sustos
y algunos muertos, ciudad ya muda,
porque se ha muerto, ciudad de misas
y de lamentos, ciudad de luto
por los que han muerto, ciudad-silencio,
ya no hay conciertos, se han ido todos
sin saber donde, donde hayan ido
seran iguales...el miedo mismo se fue con ellos,
ciudad de noches sin luna llena,
sin luz ni estrellas, ciudad finita,
tan acabada, ciudad que ha muerto
de tanta pena...
a donde han ido? donde estan todos?
estoy yo solo con solo piedras, con solo calles
siempre desiertas, con callejones que se han callado,
los colmadones se han apagado, ya no hay ni fiestas,
solo cenizas, ciudad fantasma,
ciudad que era... vida y jarana!

^Poemas de Dulce María Loynaz Cuando vayamos al mar Cuando vayamos al mar yo te diré mi secreto... Mi secreto me parece a la ola y a la sal. Cuando vayamos al mar te lo diré sin palabras: Por debajo del agua quieta, desdibujado y fugaz, mi secreto pasará como un reflejo del agua, como una rama de algas entre flores de cristal... Cuando vayamos al mar yo te diré mi secreto: Me envuelve, pero no es ola... Me amarga... pero no es sal... CYRINA (POEMAS GEMELOS A UNA NIÑA MUERTA) I La muerte la dobló sobre las rosas. Una lumbre de luna mitigada en la niebla cayó toda la noche sobre el túmulo de rosas ahuecado para la niña muerta. El pelo suelto y húmedo del último sudor, la cabellera que nadie peinaba ya más nunca, caía con las flores y las hojas revuelta... En los ojos abiertos y asombrados se le cuajaban dos estrellas negras. II Por la ventana abierta entraba el sol y el olor de los campos sobre la niña muerta. La caja tapizada parecía un estuche de esencia. Allá dentro la masa de cabellos aplastaba las margaritas frescas. Murió de madrugada y era dulce como todas las niñas... El olor del campo se mezclaba al de la cera derretida; sobre el cristal zumbaba obstinada una abeja... En los ojos abiertos bajo el vidrio le cabía la Muerte... ¡Toda entera!... ANA BELINDA Donde tú estás, están la paz y el sueño. No más noches de lluvia ni alboradas serenas. Tus fríos pies están fuera del mundo, se quedaron colgando por el borde del mundo... Y en tus manos, siempre llenas de juguetes y besos, ya no hay nada. Yo distraídamente contaré un día: -La ancha sombra de sus pestañas oscurecía las azucenas... HOJA SECA A mis pies la hoja seca viene y va con el viento; hace tiempo que la miro, hecho un hilo, de fino, el pensamiento... Es una sola hoja pequeñita, la misma que antes vino junto a mi pie y se fue y volvió temblando... ¿Me enseñará un camino?...

A un gato Jorge Luis Borges No son más silenciosos los espejos ni más furtiva el alba aventurera; eres, bajo la luna, esa pantera que nos es dado divisar de lejos. Por obra indescifrable de un decreto divino, te buscamos vanamente; más remoto que el Ganges y el poniente, tuya es la soledad, tuyo el secreto. Tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano. Has admitido, desde esa eternidad que ya es olvido, el amor de la mano recelosa. En otro tiempo estás. Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño. A su adorado Beppo, Borges le dedicó estos versos incluidos en su obra ‘La cifra’ de 1981: BEPPO El gato blanco y célibe se mira en la lúcida luna del espejo y no puede saber que esa blancura y esos ojos de oro que no ha visto nunca en la casa son su propia imagen. ¿Quién le dirá que el otro que lo observa es apenas un sueño del espejo? Me digo que esos gatos armoniosos el de cristal y el de caliente sangre, son simulacros que concede el tiempo un arquetipo eterno. Así lo afirma, sombra también, Plotino en las Ennéadas. ¿De qué Adán anterior al paraíso, de qué divinidad indescifrable somos los hombres un espejo roto?

Un gato en un piso vacío Wislawa Szymborska Morir, eso no se le hace a un gato. Porque qué puede hacer un gato en un piso vacío. Trepar por las paredes. Restregarse entre los muebles. Parece que nada ha cambiado y, sin embargo, ha cambiado. Que nada se ha movido, pero está descolocado. Y por la noche la lámpara ya no se enciende. Se oyen pasos en la escalera, pero no son ésos. La mano que pone el pescado en el plato tampoco es aquella que lo ponía. Hay algo aquí que no empieza a la hora de siempre. Hay algo que no ocurre como debería. Aquí había alguien que estaba y estaba, que de repente se fue e insistentemente no está. Se ha buscado en todos los armarios. Se ha recorrido la estantería. Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado. Incluso se ha roto la prohibición y se han desparramado los papeles. Qué más se puede hacer. Dormir y esperar. Ya verá cuando regrese, ya verá cuando aparezca. Se va a enterar de que eso no se le puede hacer a un gato. Irá hacia él como si no quisiera, despacito, con las patas muy ofendidas. Y nada de saltos ni maullidos al principio.